He bailado con la muerte, he intentado acabar con mi vida. Así, de sopetón. De sobredosis. Dime ¿acaso si lo hubieras sabido antes me hubieras parado? Lo dudo. He cruzado el Golden Gate en bicicleta. Justo el verano que me vino la enfermedad. Dios, ¿recuerdas mi primer ataque de ira? Siento haberte llamado hijo de puta. Y siento los puñetazos que te di en la cara. Acabamos ambos bastante jodidos, eh. Subí a la azotea de un hotel y grité, grité todo lo fuerte que pude, lancé objetos contra ventanas, escalé árboles, te pinté la cara con pasta de dientes mientras dormías. Quedamos encerrados en una terraza, perdidos en el frío de Roma. He bailado al son de una ranchera en un restaurante mexicano mientras tú comías tacos y me mirabas con esa sonrisa que se te pone cuando tienes ganas de follar.